Могила.
Он бежал. Бежал быстро и упорно. Спотыкался и падал, но все равно поднимался и бежал. Не видел ни чего кроме ветра в глазах, превратившегося в слёзы. Привычка курить давала о себе знать не ровным дыханием и свистящими звуками в груди. Он уже не мог остановиться, хотя и силы были на исходе.
Сквозь соленую пленку слез он увидел старую могилу и повалился на сырую землю.
Он очнулся от карканья ворона. Он любил ворон, они казались ему перевоплотившимися душами предков. Их пронзительно черный взгляд словно проникал в самую главную, спрятанную ото всех часть души. Ощущения всегда были разные, то казалось, что тебя на том свете ценят и оберегают, то ворон был как посланник дурной вести.
Могила была давно заброшена, на неё ходил только он. Хотя слово «ходил» не подходит - он бегал к ней. Эпитафия давно истерлась и можно было разобрать лишь какие-то буквы. Он представлял, что это какой то великий афоризм, какого то великого человека. Хотя сам прекрасно знал, что это не так.
В тот вечер было зловеще весело. Он привык к такому, но что-то еще не давало ему, как обычно опуститься на колени и, склонив голову вспомнить её. Он обошел могилу, посмотрел на темное небо. Из чащи раздался пронзающий холодом крик ворона.
Холодный пот начал выходить из всех пор и прилепил и до того тесную футболку к телу.
Все сильней хотелось уйти, но долг был превыше всего.
Начался дождь. Он подкурил сигарету и положил её на могилу. Мысленно пообещав придти завтра, он побрел в чащу.
На завтра Он не пришел. И на послезавтра. Еще через день его принесли в гробу. Но душа давно ждала тело, прижавшись к граниту уже соседской могилы.
